Lea no sea burro

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“Lo permanente lo instalan los poetas”
Heidegger.

Dice Pessoa, en un poema llamado Autopsicografía que el poeta es un fingidor: “El poeta es un fingidor. Finge tan completamente que hasta finge que es dolor el dolor que en verdad siente”. Se tiene que fingir para ser poeta. Fingir es darle muerte a la verdad. Fingir es dar por hecho el juego de la apariencia. Es crear una ficción, con el propósito de encontrar una –supuesta- representación de la propia mascara.  Jugar con el destino, para apropiárselo de la manera más insólita, y seguir predicando una dinastía por la incerteza. Fingir… es mentir. Fingir es nada menos que la única fórmula para conjurar la ficción de la existencia. Es como rendirle tributo al maya, encauzándose en los abismos de la ambigüedad , sabiéndose un fingidor a conciencia. Es portar la mascara con el orgullo del acto poético. ¡Qué divino es fingir! Se refiere sin duda a la mentira, el otro gran conjuro para la creación poética.

Kierkergaard es un fingidor, Kierkergaard es poeta. El filósofo de la “angustia,” es  hijo de un hombre que maldijo a Dios cuando tenía once años, sumido en la pobreza por un Dios supuestamente bueno. Luego abandona el campo y rápidamente se hace rico gracias al comercio, se casa con la empleada domestica y de allí nace el filósofo de Copenhague. Ese mismo Dios bueno al que había injuriado, le empieza a matar a todos sus hijos (sólo sobrevive Kierkergaard y otro hermano). El padre cae preso de una fantasía religiosa y recuerda la maldición. La maldición es la culpable.

El padre de K. se percata de la existencia de un Dios fingidor. Pero en lugar de entregarse al acto poético, cayo presa de la autorepresión que significa el castigo. Al no comprender la naturaleza de desapego hacia la muerte, tuvo  necesidad de crear la ficción de una corrupción mística. Sólo así podía vivir en paz, inventando una victimización. Pues la muerte, en un país tan frió como Dinamarca no tiene nada en común con la muerte burlesca de Rulfo, por ejemplo, que es una muerte juguetona. La muerte para un Danes a diferencia del mexicano es algo trágico, jamás se le verá como algo cómico.

Kierkeergaard como sobreviviente de un castigo divino, decide vivir como poeta, es decir como fingidor. Cuando se enamora de una mujer llamada Regine Olsen, le propone matrimonio, pero en seguida se arrepiente. Dicen sus biógrafos, que presa del pánico rompe con la relación, por considerarse incapaz de hacerla feliz.  ¿Creeremos que ese pánico en verdad era real? Pretender interpretar esa  bella mentira, desde el psicoanálisis –como lo hacen algunos- es tratar de encasillar a Kierkegaard a un dogmatismo del cual él mismo renunció, (abandona la tradición metafísica); porque pensaba que había una gran distancia entre dichos  sistemas y la vida misma. Pues el psicoanálisis pertenece a dicha tradición –lo sepan o no- , puesto que no a aniquilado la noción de centro. Reducir la metáfora kierkergaardiana a un “complejo de Edipo”, es querer forzar su delirio poético a un Padre que el mismo ya había metaforizado; en su iluminación mística; en la cual experimenta una reconciliación con aquel hombre injuriador.

Con Regine no hay edipos ni represiones, solamente hay poesía.  El psicoanálisis no puede ver la mentira poética como un acto estético, sino que trata de encasillarlo en traumas, (Freud diría que jamás se reconcilio con su padre opresor y que le temía a las mujeres o algo así). Lo que Kierkeergar hizo es metaforizar a Regine, por medio del teatro.-Y qué otra cosa es el teatro sino un acto poético- . Pero esta mujer,  no acepta la huida así nada más, y el filosofo Danes como buen poeta opta por la blasfemia. Sören le miente a Regine, a través de la invención de un personaje mujeriego y hedonista,  logrando de este modo, la desilusión de su amada, puesto que ella se negaba a aceptar esta mentira.

Es aquí, cuando entra en escena la imaginación como el velo que cubrirá la conciencia fantástica kierkeergardiana hasta su muerte. Porque K. nunca se deshizo de Regine sino que la siguió metaforizando, esto es, inventándola constantemente a través de sus ficciones poéticas. Es lo mismo que sucede cuando obtenemos algo, la imaginación desaparece. En ocasiones imaginar es más placentero que la “realidad” misma y gracias a esto existe el acto poético.  Es el acto romántico por excelencia. El enamorado que se sacrifica de la posesión de su amada para aventurarse a un mundo poético, lleno de tragedias.

Nietzsche al igual que Kierkeergar metaforiza a su amada: Lou Andreas Salomé. Pero a diferencia del poeta Danes, la representación teatral toma una fisura diferente. Mientras Kierkeergard  tiene que inventar un personaje ficticio para desilusionar a Regine, la pose adoptada por Nietzsche, es la de un hombre cortes que galantea a una mujer con el deseo interno del rechazo. Sabía perfectamente que con esa mascara sólo provocaría la huída, pero no dió marcha atrás. Buscaba la imaginación, la fantasía. Es el deseo de infinito a final de cuentas. Uno siempre es el que decide –consiente o inconscientemente-. Culpar al otro es una situación demasiado cómoda, para no aceptar la cantidad de monstruosidades o bellezas que podemos crear. Así como podemos crear Dioses también podemos crear demonios.

Además Nietzsche, -en su elocuente actuación- trata de darle seriedad al asunto de Lou Andreas, pero ella no quería la seriedad. No se dio cuenta, de que una mujer racional en esa época, no podía ser tratada como una princesa de cuento. Y por eso, el mismo decidió volcarse hacia su propia soledad.  Andreas deseaba que se le metaforizara como una mujer fatal, como una Virginia Wolf por ejemplo. Pero su comportamiento consiente no dio para eso. Es así, que tanto Lou como Regine se convirtierón en las musas fantasmas.

Sin embargo, el acto poético de Kierkeergar no sólo consistió en la invención de fantasmas,  sino que, no satisfecho con la locura y el placer que le otorgaban el abandono de Regine; opto por seguir su transición lúdica y de indagación interior por medio del porte de  mascaras. Sabía como Pessoa, que cambiar de nombres, le daba la posibilidad de jugar con los múltiples personajes que podría ser. Infiltrarse lentamente en la percepción de cada una de esas perspectivas, pues cada ángulo, le daba una tonalidad y un ritmo diferente, que bien sabía, no podía experimentar desde un sólo personaje.

Por eso cuando K. habla de la angustia también esta haciendo acto del fingir.
Estaba experimentando la mascara de la angustia eso fue todo. En dicha experiencia pretende sumergirnos en lo que siente el angustiado, cuando se percata del sin- sentido de la vida, contorneando  su ser a ese phatos inmantado de  melancolía y malestar indefinidos. Este estado, es ocasionado por el sentido de desorientación que provoca estar arrojados en el mundo. Más esa angustia no es seria, como pretenden hacernos creer los existencialistas. La angustia kierkeergerdiana es poética, no tiene nada en común con el concepto de la angustia.
Concepto y experiencia poética no es lo mismo. –aunque Hegel pretenda que si- Así que, cuando los existencialistas pretenden categorizar este sentimiento, pierde su resonancia original, pues  maquillan la mascara hasta hacerla desaparecer. Ya no es el acto sublime del fingir.

El acercamiento a Kierkeergard tiene que ser desde la ficción. Borges bien sabía que era la única manera de acercarse a la filosofía. Mostrándola como lo que realmente es: “juegos de lenguaje”. Cuando la filosofía se convierte en literatura y carece de sistema, ya no hay necesidad de seguir interpretando con seriedad. Su embestida nos lleva por otro lado, a la comprensión del mundo a través de la poesía. Es por eso, que la enseñanza de Kierkeergaard nos vierte en un inconmensurable temblor que no se cansa ni teme a la falta de fundamentos teóricos, su visión transgrede todo esto.

Karla Villapudua

karlacasvil@hotmail.com

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K:

Según quienes mejor han estudiado su vida y obra, su ansia de racionalidad quizá procediese del trasfondo recurrente de una inestabilidad mental, de una hipocondría. Nos referimos a Kurt Gödel, genio de las matemáticas y de la lógica, de cuyos teoremas de incompletitud derivan consecuencias decisivas. Sus descubrimientos minaron los fundamentos sobre los que se construyeron las matemáticas hasta el siglo XX y han engendrado un vivaz debate filosófico sobre la naturaleza de la verdad. Sus innovaciones técnicas han hecho progresar a las ciencias de la computación.

Según quienes mejor han estudiado su vida y obra, su ansia de racionalidad quizá procediese del trasfondo recurrente de una inestabilidad mental, de una hipocondría. Nos referimos a Kurt Gödel, genio de las matemáticas y de la lógica, de cuyos teoremas de incompletitud derivan consecuencias decisivas. Sus descubrimientos minaron los fundamentos sobre los que se construyeron las matemáticas hasta el siglo XX y han engendrado un vivaz debate filosófico sobre la naturaleza de la verdad. Sus innovaciones técnicas han hecho progresar a las ciencias de la computación.

Nació en Brno, Moravia, el 28 de abril de 1906, hijo de expatriados alemanes sin demasiada instrucción. Kurt fue un estudiante brillantísimo, inquisitivo, tanto que fue apodado ‘der Herr Warum’ “el señor Porqué”, sensible, introvertido y bastante enclenque. Unas fiebres reumáticas posiblemente alentaron su enfermiza preocupación por la salud y la dieta. Estudió en la universidad de Viena en una época de vacas flacas y esplendor cultural, con la intención de hacer física, pero impresionado por las lecciones de Philipp Furtwängler y Hans Hahn se orientó hacia las matemáticas. A los dos años fue invitado a un seminario con el filósofo Moritz Schlick, a un grupo cuyo nombre pronto sería famoso: el Círculo de Viena, que se inspiraba en los escritos de Ernst Mach, un campeón del racionalismo antimetafísico. Allí entró en contacto también con el filósofo Rudolf Carnap y con el matemático Karl Menger, quienes le ayudarían a familiarizarse con la lógica matemática y la filosofía. Por entonces el Círculo se había enfrascado en los escritos de Wittgenstein, cuya obsesión por el lenguaje que habla del lenguaje (metalenguaje) pudo inducir a Gödel a sondear cuestiones similares en matemáticas.

No sabe nada nada nada. Tres. “no sabe nada”. Ni Planck, ni Hesiodo, Paul de Man o Poincare. No sabe nada nada nada. Tiempo presente indicativo. Hay algunas  arrugas irreverentes que polvean sus meditaciones con los sonidos de la pecera. No muerde no muerde nada. Anda vacilando entre coincidir con alguna manifestación ultra-hiper-modernista en lo virtual.  Borrándose fugazmente con la dilatación diáfana de un cataclismo epicúreo. _______________. Vaga y merodea. Entre las iracundas imágenes divinatorias que le escurren de su útero cuando la sangre se agudiza con la pulmonía de los guerreros. Se sabe; se sabe toda. Después de geranio y espada divaga un poco sobre algún aforismo que la reviente y arroje en la percepción inicial de los textos y le sacuda las neuronas. En hemisferio izquierdo. Puliéndolas afirmativamente entre el andamiaje indiscreto de esos apachurró Ness de mente y oreja que devienen cíclicamente en ciertas temporadas en las que se lame los huecos de las costillas para objetivarse un poco entre una aristocracia petrificada en saxofón y ancestro de orfanato.

r e s p i r a.

calladita.

no hay clímax en el texto; ni personajes; prefiere evitar la historia.

Se huele toda. Está en una mordida carolingia con página de Internet. Filmando las biblias amorosas de los correos electrónicos y las plataformas domesticas. Se huele toda y se muerde muerta. Se cruza con epidemias y berrinches de cierto rubor piramidal. Pseudo-jerarquizable y codificable. Sigue transparente y atravesada por duraznos en forma de canica que entran y salen de sus vértebras formando sintonías de espasmos kamasutricos y uranicos. Comprende significativamente que la vida es atravesar esferas.

r e s p i r a.

calladita.

Atravesar esferas –denota el diccionario de ciencias ocultas-

Está intestada y respira calladita entre las filas de gente mal-humorosa en el banco que no existen árboles ni pisadas ni metáforas ni bellezas inmodificables en cajas raras de metal que parecen embobar como dicen todos esos libros de crítica cultural. Se besa. Se besa toda y se carcajea de todas las manifestaciones críticas  que merodean las sentencias inteligentes con títulos y teóricos y no teóricos y estrellatos de panfleto y todas esas cosas del brillo ideológico de las neuronas que truenan en mentes que siguen pensando que todos esos libros les darán el sueño ontoteològico como una revelación de útero de León codificando cada agujero de su cuerpo. Títulos de victoria –imágenes del enunciado anterior- Mer-KA-Ba.

Por eso se besa toda y es mejor besarse toda y estrellarse un poco en Whitman o en la indecencia sin sentido de alguna platica de peluquera que se vive buena gente unos segundos y  cuenta vidas y le importa un universo mínimo-discreto si sabes o no sabes cierto dominio de los discursos que se exhiben en los anaqueles universitarios anti-universitarios  o en pseudo-iglesias dedicadas a eso que llaman difusión cultural.

r e s p i r a.

calladita.

-otra victoria, después de atravesar la esfera de plomo-

Los poemas se escriben muy temprano con cerebro destapado anclado en lenguaje piramidal. Si no la negativa te dilata y no sale nada de poema. Por eso es mejor no llamarse poeta o cualquier otra designación titular que comprometa a hemisferios cerebrales lavados-pasteurizados de victorias que no han sido concebidas en las mentecillas indiscretas de toda personita con letras.

Gases raros. Paseando por Sri. LAnka

Platón en niño está muy triste porque emplea visualizaciones en tiempo futuro y arremete contra los tópicos uránicos que han de camuflaje Haar su niñez entre todos esos apareamientos de ideas que atraviesan oración tras ovación sus pocas horas de entretenerse frente al monitor que contiene todas las combinaciones celestiales que no alcanza a interferir a partir de su comodidad espectral. Bebe raíces de lodo brasileño. Se unta aceites de sonrisa de sirena.

respira calladita. baila calladita.

-otra victoria, después de atravesar las parsimonias de los gemidos de pájaro, o para ser más claros, minutos antes de enterarme del estadio de las esferas ultra-infinitas. Ese Picco de la Mirandolla tiene tratados sobre brujería. Anteriormente pensar en Picco, mi querido Picco  era “docta ignorancia”. Mi conciencia da otro giro.

esfera con vanidad intelectual en conocimiento científico de primer escala. Con padre reencarnado en ciencias históricas con pseudo fobias amorosas maritales en primer escala producto de la sutil esquizofrenia esencia de su tercera reencarnación en plan escorpión en quinta estrella en planeta entumecido por la etapa de plomo, escoge útero con luna en octava dimensión con tiempo en baúl de abuela con amantes en vanidad cabeza debilidad sacro-craneal con predicciones a parir mujeres que vienen en sintomatología tierra de un planeta que existió en estado de profanación en una isla que ahora permanece muerta cuando África era toda blanca.

Reprobé mi curso “Naranjo” cuando vi que era idolatrado en todas partes y sustentado por algún programa estatal.

epistemes rotas. Creer en toda la sabiduría de personas arrastrando su vida entra la fisiología inherente de todos esos silogismos que no huelen a atardecer ni a vainilla francesa ni a fogatas africanas ni a úteros congestionando la llegada de una sabiduría. Viejita eterna. Epistemes tiránicas. Pobres ojos vitrificados entre enunciados y teoremas irresueltos que te encierran el tercer ojo y vives todo los anti-tiempos adentro de ti mismo. Que no existe otra realidad más allá de todos los filtros que te impusieron en las escuelas primarias universitarias y post-universitarias. epistemes camuflajeando todas las líneas sanguíneas de los buhos que saben estornudar cuando un perro se sabe enfermo en cierta línea y sabe moverse a través del gemido de las fieras en el desierto descifrando naguales y viviendo sólo hoy hoy. Epistemo cosmogónica.——————————–criatura de SriLanka. Próxima versión virtual.

Trato de explicarte todas las veces que mueres.

trato de comprenderte como eterno

trato de vivirte en moxa.———samathi——- sunyata

trato de mezclar todos los tiempos que tenemos contemplados en los manuales de historia. Trato de sentirme punto. Trato de refutar el egoísmo. Trato de no comprar un carro de agencia para que no me vean como tonta. Trato. De compartir mi baúl de percepciones e invitarte a observar el atardecer por siete días desde mi pequeña casa cubierta por millones de sábilas y plantas desérticas que no sé como se llaman pero se siente muy bonito vivir rodeada de plantas. Fausto y yo besamos todo esto, y le decimos adiós al sol, prendemos incienso de mirra, comemos pay de queso y algunas veces nos cansamos. Cuando dejamos de respirar. Pero como Fausto es niño y respira siempre y tiene todos sus chacras abiertos.- se ríe de kala tonta. Trata de reírte y abrir tu baúl de percepciones. Puedes venir cuando quieras.

Proyecto del atardecer.————————————–.———————

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K:nok

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k.

karla villapudua. ego dixit.

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no-opera-plankiana.

En un verano de 1900. Un señor muy hermoso anti-pensaba. Sobre la posibilidad de interpretar una fòrmulita. Átomo-radiante-oscilador. Paseaba y paseaba en un parque de Berlín. Hipótesis del cuanto en invierno. El pasto dilatado por meditaciones cubiertas de numerologías en partos luminosos e incoherentes. R u p t u r a s  e p ì s t e m i c a s. Caminatas fertilizadas por la humedad de fragancias transparentes y efímeras. Pensamientos desgarrados en neuronas turquesas; envueltas en pulsos delirantes de cafeína y cielos barrocos.

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La sangre le revienta las ideas. No hay ninguna historicidad enlamada por el sudor de los números y las vértebras de las .-.-.-..-.La gripa del sol escurre como agora de bugambillia blanca. Y ese pequeño mounstruo de las alquimias juega con un sintetizador de hierro bizantino en su cerebro. Suena la opera de un silogismo irreverente. Destruye los conceptos: no está viendo nada.______________________________________.

Instructivo para matar una teoría: An-denken.

_::::_Gôdel con piquete sin doblez.

……………………………..Aquì.